Convocatoria

Rompiste el reloj de arena y vertiste su contenido en una botellita con semillas. Pediste que la dejara al sol que la llevara conmigo al mar que la rodeara de crustáceos. Ya sé que no florece no regresas y yo cargando la botella sacándola a pasear alimentándola con un gotero. La pongo de cabeza de costado ¿algún día volverá a pasar el tiempo?

Una gaviota se ha detenido en mis costillas grazna a la habitación. La arena se asienta en el armario la cama y tus camisolas que eran almohadas. Un rayo de luz me atraviesa maximiza a la gaviota. Su sombra se apodera del cuarto. Grandes alas de polvo estallan. El viento la marejada el graznido. Soy. Una ventana abierta sin cristal.

"[...] And by the end, when you can almost see the scent of my climax, the tasteless howl caressing your face, maybe then I’ll let you wander through my mind, hold me, and leave".

—Llevas años llorando desconsoladamente, ¿y qué me dices de eso?—, me dijo. —¿Y qué me dices de qué?

—Llevas años llorando desconsoladamente, ¿y qué me dices de eso?—, me dijo. —¿Y qué me dices de qué?

Dejé de creer en los rituales de escritor cuando me di cuenta de que me enfocaba más en el ritual que en la escritura misma.

El ruido blanco del televisor llenaba toda la habitación mientras Slava intentaba sintonizar la vieja antena.

El bigote, siempre el maldito bigote.

Guía de supervivencia para mediocres con cámara.

Nada en ella era sincero... Las manos le sudaban y se sobresaltaba cada vez que la madera seca chasqueaba en la chimenea.

No deja de enojarme que, sin importar cuánto tiempo pase, en los días en los que más basura me siento, es cuando vuelven a mí episodios...

Sí señor, así como lo oye. Me habría gustado un proceso más lento, gradual como la vejez, que se va haciendo a sí misma paso a paso y en si